Apparemment, dans les deux premieres semaines de mon voyage, j’aurais vu plus de penis que ma grand-mere en a jamais vus. Ayant ete mere d’un nombre incroyable de bambins penisus (qui sont devenus mes oncles) et ayant possiblement ete dans un nombre de situations inimaginables requierant la vision d’un membre viril, j’aurais cru que les 600 que jai entrapercus un bon matin de froidure irlandaise nauraient jamais pu egaler lexperience dune femme mure. On dirait que oui.

Je promets de rester sage pour la suite de mes aventures.

Mais que s’est-il passe recemment alors?  Je vous avais laisses sur un sejour coup de coeur en Irlande, avec des champs verts et de la pluie. Depuis lors, beaucoup de choses se sont passees. Voyons voir…

-Un ‘pub crawl’ (visiter tous les pubs d’une rue ou d’un village) a Borth, Pays de Galles pour boire du the dans tous les pubs du village. En y incluant la decouverte d’un Mills & Boons (Harlequin version british) dans un des pubs, et la lecture dudit livre a voix haute pour le plaisir de Kevin.

-Borth, village de bord de mer. Exactement ce que je voulais voir du Pays de Galles. Beau, et qui sent bon.

-Couper mes ongles dans un parc  a Cardiff. Avec ca, jai visite toutes les capitales du Royaume-Uni\Irlande. Wouh.

-Bristol, avec un mal de tete persistant. Dommage, parce que jy ai appris a faire des souliers et y ai vu plein de squats que jaurais aime explorer. Meh.

-Oxford, avec des gens a laccent doxford et des gens posh et des gens qui font des blagues dintellectuels. Et larbre recouvert de toiles daraignees.

-Londres. Londres, le stress la pollution et le musee du jardinage. Londres et le desir de quitter Londres.

-Quitter Londres. Et dire au revoir a mon compagnon de voyage. Avec des pas-sourires et des calins. Au revoir Kevin.

—

-Arrivee en France semi-catastrophique. Long trajet et arrivee a Cancale, pres de St-Malo. St-Malo, Mont-st-Michel et Ducey. Ducey? Eh oui, Ducey. Et la visite de mon ancetre, Jean Anctil. Bonus: le tour de France.

Et nous voici maintenant, avec un nouveau compagnon d’aventures - Laurent - et un nouveau pays - France. Pas pour longtemps, par contre, puisque bientot nous serons attaques par la Belgique et les Pays Bas. Oh!

Je suis encore en vie. Vous?

Parce qu’elle aime bien raconter ses aventures (quand elle en a le temps, et de preference sur un clavier qui a des accents et des apostrophes), elle vous offre, en bref, un survol des 15 derniers jours.

-La montee de la (moitie de la) montagne la plus haute du Royaume-Uni, apres une nuit dans la foret a me battre contre les midges (mot en anglais). Les midges sont sympa, malgre leur omnipresence, parce qu’elle sont trop petites pour etre capable de suivre un humain qui marche. Alors, quand elles se massent autour de vivants qui montent la tente, la solution est de monter la tente, en marchant. Teste et approuve.

-La nuit, en compagnie de Greg (qui a ete mon compagnon de voyage pendant quelque jours), dans un arbre situe dans un camp militaire.

-Reussi a faire plein de nouveaux trucs de jonglage. Apres cet ete, je planifie etre une pro-professionnelle.

-Arran, des pierres levees et le chateau de Tintin (magnifique ile, magnifique).

-Quelques nuits plus tard, avec un nouveau compagnon de voyage, nuit au sommet d’un autre arbre. (lien)

-Glasgow, et ma premiere partie de Scrabble en anglais (perdu, mais honorablement - 126 pour moi, 159 pour Kevin)

-Manchester nue, sur un velo. (serieux) (moi)

-Liverpool. Liverpool, Kieran et les toasters.

-Le lever du soleil arc-en-ciel sur le ferry vers Dublin, Irlande.

-Spencer Tunick a Blarney Castle. Autant l’experience que le chateau. Ca fait beaucoup de tout nu en tres peu de temps, ca. (Spencer Tunick?)(mes fesses, en tout petit)(blarney castle)

-L’Irlande, aussi. Coup de coeur immense.

(sur les routes d’Irlande)(ok, c’est ma jambe. mais le dessin a ete fait pendant le trajet cork-dublin)

—–

Guys, this is a new thing for me. Since I’ve met all of you and that you are my friends and all, I decided that I would make the whole thing bilingual. So here I am, blogging for the first time in a foreign language (not exactly, but…)

Gabrielle has been on the roads for two weeks now. Two weeks, the calendar says, but in my brain it feels more like months. Lots of adventures have happenned, mainly good ones (a few not so good but yet not bad either) that I really don’t want to start writing here because it would take ages and that I can’t be bothered. Instead, as a way of saving time while still telling you about my life (if you care), here is a few highlights of my existence.

(I have to say that it’s also a selfish thing, this whole ‘writing in english’ because my mind thinks in that language and when I write in french, it’s slightly painful. Hitting the keyboard with english letters is much easier and enjoyable. I’m making myself happy like that)

-This whole thing started with the (half) climbing of Ben Nevis, highest mountain in the UK, after a night battling against the midges while trying to pitch the tent. Althoug I hated them, I have to say that they have, over the mosquitos, the distinct advantage of not being able to follow someone that walks. Solution: building the tent while walking. Tested and approved.

- The night, accompanied by Greg, my temporary travel buddy, on top of a tree that happened to grow in a military base. Falslane, yu!

-I’m about to become a professional juggler. I can now do the under hand trick on both sides, and juggle with someone else quite well. After this summer, I hope to be an almost-semi-professionnal.

-Arran, standing stones and Tintin’s castle. Flabbergasting.

-A few nights later, with my new travel associate, another night on top of another tree. (link)

-Glasgow and my first Scrabble game in english. I lost, duh, but very honourably, 126 for me and 159 for Kevin.

-Manchester naked on a bike. (seriously)(me) It was bloody cold.

-Liverpool. Kieran, Liverpool and toasters.

-The rainbow sunrise, too early on the ferry towards Dublin.

-Spencer Tunick in Blarney Castle. The experience as much as the castle. It makes a lot of nakedness in a short time. Bah. (Spencer Tunick?)(my bum, in very small)(blarney castle)

-Ireland, also. Very very much love.

A few days in Irish-land still, and then back to the good old UK, for a quick tour of Wales, Oxford and London (amongst others), before heading down to my ancestors.

And I’m still alive.

Yous?

Je ne sais pas trop si quelqu’un se promene encore ici de temps en temps. Ma paresse + ma phobie recente de la technologie + mon rythme de vie effrene = silence complet depuis environ un mois.

Pas trop mea culpa, mais eh. Desolee de vous avoir coupes de ma vie.

Il y en a eu des peripeties, pfuah. Sans arret.

Et ce n’est que le debut, apparemment.

Hein?

Eh oui, eh oui. Ce blog devrait changer de titre, d’Aberdeen il devrait devenir Europe ou Monde. Car je pars.

Je pars?

(soupir)

Aberdeen ne sera plus la maison dans quelques jours. L’ordi duquel j’ecris ces lignes (Meldrum Academy - Modern Languages Staff Base) ne sera plus un ordi que je contemplerai chaque semaine dans une poignee de moments. Je ne suis plus une asssistante de langue dans exactement deux heures et quinze minutes. (Bon, officiellement mon contrat se termine le 31 mai, mais je ne travaillerai pas d’ici-la)

Euh, what?

Le temps, il a couru sans arret. Et je le regarde, me demandant encore si je serai capable de survivre aux 9 mois a venir. Euh, 9 mois a venir? Les 9 mois sont passes, oui. Et j’ai survecu, brillamment. Avec beaucoup plus de joies que de soupirs, un nombre incalculable de gens souriants et une toute nouvelle moi, pas necessairement differente, mais certainement pas pareille. Je n’arrive pas a.

Ce matin, je me suis levee, les yeux bouffis (ok, je suis sortie hier soir, vilaine fille) me disant ‘argeuh, pas le travail!’ Et puis j’ai fait une pause. Woh. Mon dernier jour.

Dernieeeer… (a lire avec du sang qui degouline et des zombies tout partout)(doigt sur le nez)

 **

Here I am, donc, un peu moin utile a la societe, un peu plus proche du ‘homeless’.

Wow.

Bientot, des peripeties autour du Royaume-Uni, de l’Irlande et de l’Europe.

Les photos de mon appart douillet, ici: duvet.

Je pars dans deux semaines.

**

Robert Burn est le poète favori du pays quadrillé. Un peu comme Émile Nelligan (sans le sirop d’érable), tout le monde en a entendu parler à l’école et tout le monde doit en avoir un peu marre.

[zone wikipédia]

Né en 1759 à Alloway, Ayrshire (i.e. un trou perdu) Robert a un million de surnoms qui sont révélateurs de son importance dans le pays: Rabbie Burns, Scotland’s favourite son, the Ploughman Poet, the Bard of Ayrshire ou tout simplement The Bard. Émile se sent probablement plutôt jaloux en ce moment. Na-na de répliquer Rabbie.

J’apprend aussi que Robert est considéré comme un pionnier du mouvement romantique, dont l’image a (après sa mort, comme toujours) été réutilisée par les mouvement libéraux et socialistes. Étrange.

Ce qui est par-dessus tout intéressant, c’est le fait que, sans le savoir nous connaissons tous Bobby Burns. Hein? Eh oui. Fredonnez un peu “ce n’est qu’un au revoir, oui ce n’est qu’un au revoir, oui nous nous reverrons, mes frères, ce n’est qu’un au revoir”. Ben c’est une chanson de Bobby itself qui est connue ici comme Auld Lang Syne et est chanté au nouvel an (Hogmanay)

[/zone wikipedia]

“Bon, c’est bien joli la culture générale, mais qu’est ce que j’en ai à foutre?”, les plus irrespectueux d’entre vous se demandent peut-être. Le lien avec ma propre vie personnelle arrive à grand galop, prenez une respiration et pouuf, voici.

Le 25 janvier tout autour de l’Écosse la fête nationale du Bard est célébrée dans la joie et le bonheur. Wikipedia ajoute que cette célébration est encore plus observée que St-Andrews Day qui est pourtant la fête nationale officielle. Si j’étais Émile, je prendrais des notes.

“Le lien avec ta vie personellleeeeee!!” Ok ok, ça s’en vient. En gros, (pff, la pression quand même) on célèbre Burns avec un Supper. Burns Supper it is. Vous me voyez venir? Non? Come on! Ellie (celle avec qui je partage mon loyer) est m’a demandé, quelque jours avant la date fatidique si nous pouvions tenir notre propre Burns Supper dans cet appartement minuscule qui est le notre. Bien sûr, que j’ai répondu, je suis toujours prête pour découvrir des morceaux de la culture écossaise.

Comment ça se passe, alors, vous pourriez me demander, puisque, de toute évidence, le 25 janvier est chose bien révolue et je dois donc maintenant tout savoir des rebondissements de la chose.

Un Burns Supper est avant tout composé de bouffe. Haggis (végétarien dans le cas d’Ellie et moi), navets, pommes de terres et gravy, le tout arrosé, bien entendu, de Whisky (et il semble qu’après six mois en Écosse, je ne suis toujours pas capable d’épeler ce mot correctement). Pas bien excitant vous pourriez me dire. En effet, le tout serait plutôt déjà si ce n’était de la poésie qu’on déclame en l’honneur du Haggis juste avant de l’engloutir. Voici ce que ça donne:

ADRESS TO A HAGGIS

1.
Fair fa’ your honest, sonsie face,
Great chieftain o’ the puddin-race!
Aboon them a’ ye tak your place,
Painch, tripe, or thairm:
Weel are ye wordy of a grace
As lang’s my arm.
2.
The groaning trencher there ye fill,
Your hudies like a distant hill,
Your pin wad help to mend a mill
In time o’ need,
While thro’ your pores the dews distil
Like amber bead.
3.
His knife see rustic Labour dight,
An’ cut ye up wi’ ready slight,
Trenching your gushing entrails bright,
Like onie ditch;
And then, O what a glorious sight,
Warm-reeking, rich!
4.
Then horn for horn, they stretch an’ strive:
Deil tak the hindmost, on they drive,
Till a’ their weel-swall’d kytes belyve
Are bent like drums;
Then auld Guidman, maist like to rive,
‘Bethankit!’ hums.
5.
Is there that owre his French ragout,
Or olio that wad staw a sow,
Or fricassee wad mak her spew
Wi perfect scunner,
Looks down wi’ sneering, scornfu’ view
On sic a dinner?
6.
Poor devil! see him owre his trash,
As fecl;ess as a wither’d rash,
His spindle shank a guid whip-lash,
His nieve a nit;
Tho’ bluidy flood or field to dash,
O how unfit.
7.
But mark the Rustic, haggis-fed,
The trembling earth resounds his tread,
Clap in his walie nieve a blade,
He’ll make it whistle;
An’ legs, an’ arms, an’ heads will sned
Like taps o’ thrissle.
8.
Ye pow’rs, wha mak mankind your care,
And dish them out their bill o’ fare,
Auld Scotland wants nae skinking ware,
That jaups in luggies;
But if ye wish her gratfu’ prayer,
Gie her a Haggis!

Euh, quoi? Bon, bon, remerciez-moi, j’ai planché bien dur sur une traduction [NOT] intelligible. Voici:

Fair full your honest, jolly face,
Great chieftain of the sausage race!
Above them all you take your place,
Stomach, tripe, or intestines:
Well are you worthy of a grace
As long as my arm.

The groaning trencher there you fill,
Your buttocks like a distant hill,
Your pin would help to mend a mill
In time of need,
While through your pores the dews distill
Like amber bead.

His knife see rustic Labour wipe,
And cut you up with ready slight,
Trenching your gushing entrails bright,
Like any ditch;
And then, O what a glorious sight,
Warm steaming, rich!

Then spoon for spoon, the stretch and strive:
Devil take the hindmost, on they drive,
Till all their well swollen bellies by-and-by
Are bent like drums;
Then old Master of the house, most like to burst,
‘The grace!’ hums.

Is there that over his French ragout,
Or olio that would sicken a sow,
Or fricassee would make her throw-up
With perfect disgust,
Looks down with sneering, scornful view
On such a dinner?

Poor devil! see him over his trash,
As feeble as a withered rush,
His thin legs a good whip-lash,
His fist a nut;
Through bloody flood or field to dash,
O how unfit.

But mark the Rustic, haggis-fed,
The trembling earth resounds his tread,
Clap in his ample fist a blade,
He will make it whistle;
And legs, and arms, and heads will crop
Like tops of thistle.

You powers, who make mankind your care,
And dish them out their bill of fare,
Old Scotland want no watery ware,
That splashes in small wooden dishes;
But is you wish her grateful prayer,
Give her a Haggis!

Donc, comment ça se déroule? Eh bien, dans mon cas, nos popotins ont été posés sur des coussins posés à même le sol dans le grenier mystérieux qui surmonte mon logis, le kilté ayant à faire attention à ne pas s’asseoir à l’indienne. Nous avons allumé les chandelles, Ellie a prononcé Adress to a Haggis, j’ai prononcé la traduction (oui oui, moi même) et nous nous sommes ensuite attaqués à la nourriture. Il semblerait que la réelle cérémonie soit bien plus complexe, avec des hommages aux dames, aux ancêtres, aux poissons rouges, alouette, et qu’il faut commencer à midi afin d’avoir fini toutes les cérémonies pour le souper. Je ne sais pas si c’est vrai, mais je sais que la version que j’ai vécue me semble bien suffisante.

[zone wikipedia 2]

The format of Burns suppers has not changed since Robert’s death in 1796. The basic format starts with a general welcome and announcements followed with the Selkirk Grace. Just post the grace comes the piping and cutting of the Haggis, where Robert’s famous Address To a Haggis is read, and the haggis is cut open. The event usually allows for people to start eating just after the haggis is presented. This is when the reading called the “immortal memory”, an overview of Robert’s life and work is given; the event usually concludes with the singing of Auld Lang Syne.

[/zone wikipedia 2]

Tous les mardis, je vais magasiner mes légumes.

(la vie est belle)

**

Photos de la journée la plus venteuse de ma vie en compagnie d’Isaac le couchsurfer québécois dans la banane.

(gros)

Triste.

**

En cherchant totalement autre chose, je suis tombee sur ce lien plutot amusant. Je savais deja ce qu’il revele, mais il fallait bien que quelqu’un d’Aberdeen le prouve, hein!

Lien

**

Un nouvel album photo! Fruit de ma randonnee en montagne avec Isaac-le-couchsurfer, voici voici.

Aventures rocambolesques mises à part (incluant l’incapacité dans laquelle nous sommes de nous procurer un nombre suffisant de vélo et le fait que mon téléphone, seul lien que nous ayons avec notre hébergement, est mourant), la masse critique de Glasgow souffre, en février, des mêmes problèmes que celle de Montréal: personne n’y va, bouh, parce qu’il fait bien trop froid***. La pluie n’ayant pas aidé, c’est un immense huit personnes qui sont apparues, deux d’entre elles n’ayant pas de vélo. Hum. La Masse Critique n’a donc pas eu lieu, mais j’en repars munie de [censuré°] et de renseignements précieux concernant la fin de semaine de formation qui aura lieu les 15-16 mars prochains. Dans un ordre d’idées relié, je suis soudainement sur-enthousiaste à l’idée de m’éduquer sur tous les sujets possible. “Je veux apprendre à jongler!” que j’ai même lancé le soir de mon retour, lors d’un souper un peu formel avec le coloc d’un ami qui m’est cher et la fiancé du coloc. Le curry était excellent par contre, alors ça va.

Pour conclure ce décevant compte rendu, voici la seule photo que j’ai prise de toute mon aventure:  

 ***Un débat court dans toute l’Écosse à savoir quelle ville de Glasgow ou Edinburgh est la plus jolie, intéressante, vivante, etc. Chacun semble avoir son opinion et personne ne semble être capable d’aimer les deux en même temps. Puisque vous le demandez, je vous répondrai que Glasgow est pour moi la meilleure des deux, les bâtiments rouges, la vie militante et le soleil brillant (hum) m’ayant charmés dès ma première visite. **On m’a dit que, une fois tous les quatre ans, il est de coutume que les dames aient une journée entière où elles ont le droit de demander quelqu’un en mariage. Ayant appris la chose quelques minutes avant minuit, je m’étais bien promis de faire usage de la tradition. Raté. À dans quatre ans.

***Froid, en Écosse, est une température totalement chaude et acceptable selon mon propre jugement. Mais c’est vrai qu’il vente. °Je peux pas en parler, c’est un cadeau.

Le retour à ABZ fut glorieux, soleil éblouissant tous les regards que je lançais vers le haut. Les bâtiments étaient merveilleusement lumineux et la marche vers mon appartement, bien qu’entravée par le poids de mes possessions, fut un régal visuel. (Ok, je promets d’arrêter de lire du Victor Hugo, ça me rend un peu trop hyperbolique) Bien décidée à ne pas passer une sublime journée à l’intérieur de mon modeste 3 3/4, j’enfourchai William (que personne n’a encore pensé à voler, même s’il reste sur le coin d’une des rues les plus passantes d’une ville qu’on ma dit comme « propice aux cambriolages. ») et me dirigeai vers les Winter Gardens qui font la réputation de Duthie le parc, mon ex-voisin (mon ex-appart était pas très loin de là).  

Tous ceux qui ont déjà pénétré dans les décevantes serres du jardin botanique de Montréal savent ce qu’est un jardin d’hiver. Sans en connaître la joliesse. Bien qu’étant envahis par une horde d’enfants en congé et d’amoureux promiscuous*, l’immensité de celles qui ornent Duthie a eu le bonheur de me réconcilier avec le concept. L’endroit était bien agréable, salles chargées d’odeur (mmh, mhh) et d’ambiances différentes, humide à sec, cactus inclus. Bon, on sait c’est quoi quand même, des fleurs, des panneaux explicatifs, des ballades dans tous les coins, etc. J’ai quand même bien aimé, plein de couleurs pour mes yeux familiarisés avec les paysages bleak de Skye.   

Mais ce n’est pas tout! M’arrêtant en chemin pour acheter de la farine, William-aux-vitesses-kapout me traîna jusqu’à une autre de ces attractions malheureusement dédaignées des visiteurs et des indigènes, le Trou.  Bon, bon, ça semble un peu plus glauque que ça l’est vraiment, alors rectifions les choses. Le Trou ressemble à ça :  

S’il y a une chose dont il faut se souvenir à propos de la ville d’Aberdeen, oubliez le pétrole et pensez au granite. Lonely, mon copain, a décrit Aberdeen comme une « symphony in gray » et je l’approuve (comme si j’allais commencer à dire du mal de Lonely, pff).  

Granite, peut-être, mais il faut aller le chercher quelque part. D’où le trou.  

L’existence de celui-ci m’ayant été révélée par mes lectures matinales (Aberdeen Curiosities, et ça en vaut la peine) et m’étant renseignée sur son emplacement, j’ai profité de ce que je n’avais strictement rien à faire pour aller le contempler.  

Une personne moins entreprenante – ou curieuse – que moi eut peut-être laissé tomber la découverte si elle avait su que le trajet se ferait dans une pente ascendante et qu’il faudrait être assis sur le siège d’un vélo de merde pour le faire. Pure et naïve que je suis, les obstacles ne m’ont pas arrêtés et je me suis finalement posée devant une immense clôture menaçante, regardant illégalement le lac qui a autrefois été un trou.  J’ai même pris des photos, tellement il n’y avait rien à voir.          La bonne chose avec tout ça, c’est que le retour s’est fait en pente descendante. Et qu’il y avait un solde sur les cannes de pois chiche chez Somerfield, sur Union Street, alors j’ai pu faire des réserves.  

** 

Tadla! Dans un moment d’internet libre, j’ai pu envoyer les images de mes grandioses notebooks vers la toile. Admirez : 

(tout fait main, si si) 

** Trivia! J’ai pu contempler aux jardins d’hiver le ‘coast of arm’ de la ville dans laquelle j’ai l’honneur de passer mes nuits (parfois). Afin de vous procurer un savoir luxueux sur ladite ville, j’ai cru bon photographier ces armoiries, ainsi que leur description. Voissi: 

(plus gros)

-

(Notez l’absence d’accents dans le paragraphe d’en haut. Pourquoi? Parce que je suis au travail et que je n’ai pas envie de chercher les maudits accents dans les options d’Internet Explorer. Grmbl.)

** 

*Enseigné par C., l’équivalent anglais de « promiscuité » fait partie de mon panthéon de mots préférés.